• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
21:41 

А вот .

Вот, собственно говоря, и я тут. Чего я тут делаю я не знаю, но вот так. Да. Писать, наверное, буду мало, а если много - то очень удивлюсь. Скорее всего, буду использовать это место для временного хранения своих (и не очень своих) опусов. А пока - вот вам красивая картинка, имени моей любимой Одессы


@музыка: В. Высоцкий - Купола

@настроение: Какой-то творческий кризис)))

23:07 

Такая история (спасибо Саше за настроение и БДТ за вдохновение)

Занавес разделяет два мира. Они не похожи совсем, они разные. За занавесом, далеко-далеко, над сценой и за ней - комнаты, комнаты, коридоры, коридоры, лестницы... Там все подернуто каким-то легким дымком - может, это дым сигарет, а, может быть, это душа Театра. Куда-то торопятся разные люди. Они совсем сумасшедшие. Вот мужчина, одетый в одежды богатого английского дворянина семнадцатого века - поздно вечером, после окончания спектакля, где-то в начале первого, сняв с себя всю эту роскошь оденет он дешевые джинсы и свитер, закурит сигарету и, слегка ссутулившись, пойдет домой. Живет он тоже недалеко - тут, через дорогу, театральное общежитие. Там - друзья, выпивка, гитара, поэзия... Но сейчас - нет. Сейчас он - аристократ из свиты Его величества. Горделивая осанка, голос, похожий на раскат грома... А вот идет девушка, ей лет двадцать пять на вид. Она невероятно красива, на голове невероятная прическа, глаза огромные-огромные, платье красивое, пышное, шуршащее... Она увидела мужчину, улыбнулась ему. Она его жена. А в спектакле он ее убивает за то, что она предала короля. Но вот звенит первый звонок, и за кулисами радио противным голосом говорит что-то вроде "Всем занятым в спектакля явиться туда-то". Весь шум смолкает, суета останавливается... Кое-где раздается волнительный шепот, кто-то еще не до конца загримирован, кто-то чуть-чуть забыл текст... Но вот второй звонок, третий... Занавес открывается. Забыв о своей жизни, актеры и актрисы играют чужую. Зритель в восторге. Режиссер с волнением смотрит на все из-за кулис. Кое-где текст произнесен неправильно, кто-то споткнулся. Режиссер тихо, про себя выругался. Но это ничего, что ошибся актер. Никто из зрителей даже не заметил. Вот только режиссер потом будет очень ругаться.
Все смотрят очень внимательно -костюмеры, гримеры, художники по свету, звуку, декорациям... Ведь сейчас все смотрят не только на работу актеров, но и на их работу... Но вот прозвучала финальная реплика. Шквал аплодисментов. Поклон. Еще поклон. Занавес закрывают, но приходится открывать его снова - зритель требует увидеть лица актеров еще раз. Море цветов - как всегда, их дарят только двум главным героям, ну и еще одному актеру - он большая знаменитость, его видели в двух сериалах. Но вот люди расходятся, и занавес окончательно опускается. Режиссер хвалит кое-кого, ругает того несчастного, кто подзабыл свой текст. Но ругает не сильно, больше хвалит. И снова начинается суета, все куда-то бегут, торопятся. Шикарная прическа той девушки растрепалась, у мужчины на глазах остатки грима. Тому, кто никогда здесь не был, это может показаться забавным. Все разошлись по своим гримеркам, периодически за кулисы проскальзывают "родственники и знакомые", восхищаются гениальной работой всех, кого только можно... Но они уходят. Остаются только "свои". Курят в буфете, обсуждают только что сыгранный спектакль. Уставшие, как будто чуть-чуть помятые, они совсем не похожи на тех блистательных героев, которыми они были на сцене. Но вот и они расходятся. Кто-то, может быть, идет ночевать к другу - он, тот который идет, должно быть, поссорился с женой. Она, конечно, просто не поняла его гениальности. А дома - любимый ребенок, ноет, спрашивает, где папа. А мама ребенку ничего не может ответить -она и сама толком не знает. Ну ладно, наверное, они помирятся. А если и нет - что ж, они и сами знали, на что идут. Театральная семья, что уж тут поделаешь... Но это, в сущности, наверное, неважно. Все уехали. Осталась только бабушка-вахтер, да и та уснула. Свет везде погашен. Ночь... А через дорогу, в общежитии, как всегда веселье. Друзья, выпивка, гитара, поэзия...

@музыка: Алиса "Лунный вальс"

@темы: Моя любовь=театр, жизнь, мечта

00:40 

А, и еще кое-что, просто чтобы не потерять

Нелестные слова театральных критиков и простых зрителей о спектакле "Парочка подержанных идеалов" почему-то вызывают у меня личную обиду. Не исключено, что это в какой-то мере связано с близкими отношениями, связывающими меня с БДТ им. Товстоногова, но все же это не единственная причина.
Я прекрасно знаю, какое количество трудов было потрачено на то, чтобы спектакль предстал перед зрителем в таком виде, в каком он есть сейчас. Знаю, с какой невероятной силой старались работать, "выложиться по полной" абсолютно все актеры. Знаю, наконец, какие ощущения испытывают актеры (да и режиссер, и художники по свету-звуку-костюму - все), когда то, над чем столько времени трудились, раскритиковывается вдрызг.
Я не спорю, что этот спектакль слишком серьезен и может кому-то показаться скучным (реплики вроде "Скукота какая!", "что за ерунда" и т.п. постоянно раздавались в зале позади меня). Но извините, дорогие граждане, БДТ никогда и не был особо увеселительным учреждением. За этим можно сходить в Мюзик-Холл или Балтийский Дом. Досадно то, что нынешний зритель в большинстве своем ходит в театр, кино, филармонию исключительно для того, чтобы "поржать и оторваться". Но что ж - этого уже не изменить. Радует то, что N-ное количество зрителей оставалось на второе действие, и те, кто оставались, в основном к концу спектакля были довольны происходящим на сцене.
Что до моего мнения насчет спектакля -оно очень хорошее. Многие говорили, что ничего не поняли - я же поняла всё. Не исключаю, что поняла неправильно, но поняла. И идеи, мысли о которых говорится у Ибсена ("Парочка подержанных идеалов" = (приблизительно)пьеса Хенрика Ибсена "Росмерсхольм"), на мой взгляд, и сейчас очень актуальны. Привела в восторг игра актеров второго плана (С.Лосев, Ф.Лавров, А.Фалилеев, Е.Перцева), а актеры, исполняющие роли главных героев... Что ж, их ругать тоже не за что. Они действительно не смогли передать всей глубины ибсеновской мысли, но не из-за отсутствия таланта или старания, а исключительно в силу собственного возраста. Они оба младше своих персонажей на добрые пятнадцать лет, и поэтому с трудом верится, что Росмер (Р. Барабанов) успел уже отречься от церковного сана, потерять жену и в корне поменять свое мировоззрение - ведь прекрасно заметно, что актеру не больше тридцати лет (хотя по тексту ему 43), да и Ребекка Вест (Д.Дружина) не похожа на тридцателетнюю женщину с большим жизненным опытом. К тому же, человек в сорок-тридцать лет тогда, когда был написан "Росмерсхольм" (в конце 19 века) и сейчас - совершенно разные понятия. Учитывая этот ньюанс и делая скидку на возраст, главные герои тоже были изображены очень и очень неплохо. Приятно удивили очень интересные декорации - они одновременно были и домом Росмера, и садом, и берегом фьорда. Подобного я еще не видела. Костюмы тоже были хороши, без особенных излишеств, но при этом передающие атмосферу того времени. Также порадовала музыка - смысловая нагрука на нее была немалая, и она справилась с поставленной задачей. В то же время навязчивым музыкальное сопровождение совсем не было. И, конечно, огромное спасибо режиссеру (Г. Дитятковский) - он, как всегда, великолепен.

00:54 

Эй!

Хотелось крикнуть ей:
"Постой, девочка! Остановись!
Как ты не поймешь - люди не всегда будут восхищаться тобой и твоими творениями!
Зачем ты тешишь себя какими-то надеждами, дергаешь вниз-вверх свою самооценку...
Не надо! Ты не гений! А если бы и была гением - все равно бы тебя не все признавали.
Вернее никто. Привыкай к критике! Критикуй сама! Что же ты такая глупая! Ды ты меня не слушаешь..."
А девочка уже не слышала. Она куда-то летела. Далеко-далеко. И не хотела никого слышать.

@музыка: Свист ветра

@настроение: Унылое

23:09 

Не очень...

Ну вот, папочка улетел в США.
9 часов полета. При моей панической боязни самолетов.
Но это гастроли, это работа.
И ничего тут не поделаешь.

@музыка: "Пад крылоооом самолееееета о чем-та пает..."

@настроение: Грустное

21:43 

И где?

Скажите мне, где в этом поганом мире справедливость?
Трусость-вот, вижу.
Наглость, блат - тоже пожалуйста.
Осуждение невиновных, критика к идеальному - да сколько угодно.
Сплетни, слухи, ложь - нате.
А где справедливость? Совесть? Смелость? Талант? А доброта? Не наблюдается.
Неужели вы думаете, что это про вас? О, вы ошибаетесь. Впрочем, это не мое дело. Во всяком случае, вам жить гораздо легче, чем мне. Я за вас искренне рада. Но чёрт бы побрал этот пошлый, поганый мир.
Это не я пессимист, это жизнь жестока.

@музыка: В.С.Высоцкий "Я не люблю"

@настроение: Неужели не понятно?

22:15 

Конечно, не моё. Обожаю. Блок.

Свет в окошке шатался,
В полумраке - один -
У подъезда шептался
С темнотой арлекин.

Был окутанный мглою
Бело-красный наряд
Наверху - за стеною -
Шутовской маскарад.

Там лицо укрывали
В разноцветную ложь.
Но в руке узнавали
Неизбежную дрожь.

Он - мечом деревянным
Начертал письмена.
Восхищенная странным,
Потуплялась Она.

Восхищенью не веря,
С темнотою - один -
У задумчивой двери
Хохотал арлекин.


@музыка: Поэзия Блока, конечно

@настроение: А теперь очень лирическое и петербуржское

00:56 

Абсурд

Я легко могу писать в стиле абсурд. Могу как любой из ОБЭРИУ. Но. Даже при визуальном сходстве и вроде бы одинаковому отсутствии смысла, мои творения и творения ОБЭРИУтов отличаются. Чем? Думаю тем, что Они писали бред и абсурд осмысленно, вдумываясь. А я пишу бред от балды. Вроде бы на вид никакой разницы. Но для автора все это заметно. Надо учится как следует писать осмысленный абсурд.
Сдыгр Аппр

00:37 

Хочу...

Хочу... Хочу...
Да сама не знаю, чего хочу!
Вроде бы актрисой быть хочу-так таланта нет. Вернее, может и есть, но слабенький. А не очень талантливых актеров я презираю. Нельзя же так, чтоб я презирала сама себя? нельзя... Да и никак мне не удается хоть отдаленно театром заниматься.
Вроде бы поэтом быть хочу - но таланта тоже нет. Это ужасно, когда безумно хочется что-то написать, а не получается. Прозой заниматься не хочется.
Хочу большую, шумную компанию. Чтоб и девушки, и юноши были. Чтобы все были людьми творческими. Что-то писали, что-то играли... Да... Мечта.
Хочу чтобы мгновенно исчез интернет, компьютеры, мобильники, плееры, телевидение, такое обилие автомобилей и заводов. Очень хочу.
Хочу по-быстрому слетать в тридцатые годы прошлого века и кое-кого привезти.
Хочу, чтобы на земле наконец наступил мир. Исчезла ложь. Исчезла политика. Остались только межличностные отношения.
Хочу, чтобы все было не так сложно.
Хочу жить.
Да ладно, я просто хочу счастья.

Но это, похоже, невозможно...

@музыка: Земфира "Я полюбила Вас" и Вертинский "Ваши пальцы пахнут ладаном"

@настроение: Плохое, лирическое слишком

13:15 

Сломалась...

Думала, что никогда в жизни не опубликую свои творения в интернете. Надеюсь, что мне потом хватит силы это сообщение удалить отсюда.
________________________________

В зеркальной глади металлической Невы
Я вижу твое темное изображение
Века мучений и дурной молвы
Не повлияли на её движение.

Всё так же медленно и чинно
Течет она между дворцов насквозь
И словно в древней сказочной былине
Имя твое упоминает вскользь.
________________________________

Сухими звездами светятся фонари
И ярким звоном догорает лето
И люди все, собравшись у реки,
Дыханье затаив, ждут нового рассвета.
________________________________

Мне больно жить на этом свете
Без гениев и без любви.
Как будто на сухом скелете
Что мышцами отделать не смогли.
________________________________

Товарищу (с глубокой моралью)

Вот товарищ к нам идет
У него открытый рот
На нем шляпа набекрень
На лице-косая тень.

Тот товарищ не простой,
Тот товарищ золотой!
Зубу золотые, нос золотой...
Слышишь ты, дурак, постой!

Хочешь, тайну расскажу?
О тебе я так сужу:
Ты дурак, урод и жмот
И у тебя большой живот.

Что ж тебе, товарищ
Тайна та не нравится?
Потомучточужиетайнызнатьнехорошо!
______________________________

Когда на улицах тихо
И молча жужжат фонари
Надев свои крылья так лихо
Пари,дорогой мой, пари!
______________________________

Слегка подражая Агнивцеву.

Белой ночью призрак бледный
Пролетая мимо окон, мимо мокрых мостовых
Пролетая над рекою, воду задевая шпагой
Заглянул он ненароком в скучный мир людей живых.

И сказал тот призрак бледный
Белой ночью опьяненный
Что унылей жизни нашей
В этом мире не найти.

Будто б пошлые идеи
Ставим мы мечтой всей жизни
И трагичная концовка
Скоро станет нам видна

Но никто не слышал слова
Того призрака прекрасного
Было все же слишком поздно
И легли все люди спать.

И махнул рукою призрак
На весь город, на планету
И умчался он в даль светлую
На коне огненнокрылом....
_______________________________
Надо смириться с бесцветием мира,
Надо простить всем их лживы слова
Взять - запереться в темной квартире
Не видеть, как реки текут и тускнеет трава.

Но я не хочу быть куклой для Бога!
Пусть даже нельзя мне жизнь поменять,
Пусть в ад после этого мне прямая дорога -
Лучше,наверное, в ад - нечего больше терять.
________________________________

Везде вокруг мрачно и сыро -
Эй, вы, мне не хватает света!
Дайте мне луч солнца для мира!
Что, и на это наложено вето?
________________________________

Вам, поэты погибшие
Вам, забытые странники,
Вам, себя жизни лишившим
Вам, изгнанники...

Волю и дух ваши сильные
Не сломила ни смерть, не изгнание.
Мрачные плиты могильные
Не приблизят покаяние

Нет, не дождутся слащавые
Лживые, мерзкие массы
Голых стихов худощавых
И прозы без правдивой фразы.

Пусть злятся они и карают
Вас, совсем невиновных -
Ядовитое солнце уже догорает
Над этой проклятой землею.

Но вот легкий ветер вломился
В печальную, грустную комнату-
Вижу я ваши лица
Взгляд и сердце мое к ним прикованы.

Заберите меня, о поэты!
Заберите меня, о изгнанники!
Заберите меня, о несчастные!
Заберите, пожалуйста, странники...

@настроение: Так себе...

22:10 

Срочно надо что-то делать...

Так, я решила: в интернете буду мало, буду активно заниматься своей НАСТОЯЩЕЙ жизнью.
И для этого вот что мне надо. Не откажите уж в любезности!
Дорогие друзья, враги и ни то, ни сё! Прошу вас о помощи. Город Санкт-Петербург огромен, но меня интересует сейчас исключительно его центр. Так вот, в этом самом центре ведь есть море всяких галерей, арт-подвалов, арт-кафе, выставочных залов, литературных кафе (особенно меня интересует последнее) и т.п. Не могли бы вы мне оказать такую неоценимую услугу - рассказать что-то о них и описать приблизительное местоположение. Писать все это можно куда угодно, хоть в комменты, хоть на почту, хоть СМСкой - как вам удобнее. При желании можно меня даже сопровождать туда. Так что вот. Надеюсь на вас. Не дайте погибнуть в серой массе интернета.

И на закуску еще один мини-ужас-опус:

Мирно дремлет кошка
У темного окошка
Вокруг окошка свет-
Для кошки его нет.

@музыка: "Боже царя храни" (слава Богу, что ГПУ уже нет)

@настроение: Так себе

00:12 

Старое (тоже так себе)

В края, где вечно белая земля
Где скалы разрезают волны моря
Везите вы меня, два странных корабля -
Там хоть чуть-чуть смогу побыть в покое.

Там чайки, буревестники летают
Кричат они, и просят о пощаде
И эти крики море отражает
Не думая о каменной преграде.

На солнце нет там не единого пятна
И потому там забываешь горе
Сверкает, как рыбацкая блесна
Раскинувшись лучами на просторе.

И мрак полярной ночи все укроет:
Все страхи и печали, муки, слезы...
И вместе с ним забудешь обо всем-
Запомнишь лишь прекрасные морозы.
__________________________________

Почему все затихло вокруг?
Почему тишина гробовая?
Не могу рассказать тебе это, мой друг
Потому что сама-то не знаю.
Не могу объяснить, почему так люблю
Почему так скучаю-не знаю.
Отчего я мечтаю в ночи...
Отчего я так часто мечтаю?
И тебе не понять, почему-отчего
В этом мире все кажется странным-
Просто звезды на небе на мгновенье сошлись...
И опять разлетелись мгновенно.
__________________________________

Спи, моя деревня, тихий уголок
Много в своей жизни ты слыхала строк.
Напишу и я тебе, милая моя:
Много в жизни разного повидала я...
Слева, справа озеро, скалы да заря-
Нету мест прекраснее, Родина моя
__________________________________

Любить - не значит ненавидеть.
Так отчего так часто я
Пытаюсь вновь тебя обидеть
От счастья быстро уходя?
Зачем, зачем, о Боже правый,
Сдержать пытаюсь я себя?
Ты странный, грубый и лукавый
Но нет, люблю ещё тебя.
Люблю, люблю, и несмотря на муки
На горе, что мне не даёт вздохнуть,
Я вспоминаю твои ласковые руки
И солнцем ярким озаряется мой путь...

22:45 

так просто

Все-таки "Прогулка" - совершенно замечательный фильм. Безумно мне нравится.

00:54 

Вопрос питания

В детстве я очень мало ела. Была очень худая и вечно голодная. Еды было много. Я могла есть, но есть не хотела.Хотя и была голодная. Бывало, знаете, нарисую на бумажке бутерброд с колбасой, или с сыром, и так сразу грустно становилось...

15:46 

Стол

Одна важная вещь упала под стол. Не помню какая, но важная. Я полезла под стол за важной вещью, и вдруг испытала непреодолимое желание под столом остаться. Сижу я, значит, под столом, смотрю вокруг - книги, книги, книги, тряпка, четыре старые фотографии, и вдруг раз - и море! А за морем-лес. А за лесом-поле. В поле сидит заяц и шевелит ушами. Так я и поселилась под столом, сижу там постоянно, и на зайца смотрю. А что-то важное так и не достала. Не нашла. Или не захотелось просто...

12:39 

Люди и тени.

Нет, нельзя!
Постой, молю...
Не уходи...
Не исчезай навечно!
Как многие исчезли-
Тихо, бесследно...
Остались лишь тени.
А что тени?
Живут как-то.
Существуют.
Никому не мешают.
Имеют деньги и чувства.
У них, говорят, есть сердце...
Но нет чего-то иного...
Возможно, необходимого самого...
Чего-то не хватает...
Чего?

22:15 

Плохо...

Я вся какая-то особенная неудачница. Палец разрезала-раз. Мамины документы перепутала - два. На гитару поставила плохие струны и она теперь вообще не держит строй-три. Ничего не пишется - четыре. И вообще, все плохо и ужасно...

00:40 

Оскар Уайльд

REQUIESCAT

Tread lightly, she is near
Under the snow,
Speak gently, she can hear
The daisies grow.

All her bright golden hair
Tarnished with rust,
She that was young and fair
Fallen to dust.

Lily-like, white as snow,
She hardly knew
She was a woman, so
Sweetly she grew.

Coffin-board, heavy stone,
Lie on her breast,
I vex my heart alone,
She is at rest.

Peace, peace, she cannot hear
Lyre or sonnet,
All my life's buried here,
Heap earth upon it.

16:05 

Таак, завтра рано утром лечу на самолете... Черт, паника-паника-паника-истерика. Я аэрофоб, оказывается. Или как там это называется, авиафоб? Не помню, в общем. Ужасно боюсь, ничего не помогает. Напиться что ли...



22:55 

Сон. Попытка белого стиха.

Мне снился сон:
Огни на баррикадах,
плач, громкий крик и тихий стон.
Друзья мои со мною рядом
и слышен грустный колокольный звон.

Вторые этажи на старых дачах
подвалы, чердаки, беседки -
в прошлом все.
остались лишь немыслимые знаки
И несколько измученных людей.

Что-то странное в этом городе
мне не понятно. Отчего
люди снова восстали друг на друга?
почему не щадят никого.

Нас немного совсем в этом городе
в этом мире совсем нас немного...

А чего мы хотим? немногого в
сущности-доброты и мира
честности может чуть-чуть...

а вокруг так красиво, озера,
реки, а может и море
деревья, лесов частокол.
и мы все стоим, улыбаясь...
Дураки, скажет? нет.
Просто мы - люди. Ничего
особенного.

А вы наверное звери.
Но что это? Снова город?
И юноша красивый
с большими глазами
идет мне навстречу...

Город ли? Слишком тихо вокруг
ни звука... неужели уже Там?
Как угодно... Не рано?
Музыка. Скрипка. Тихо-тихо

Пусть судьба растопчет меня, я посмотрю, не станет ли ей стыдно.

главная